...Падаешь... Нет, не чтобы вставать... Зачем?
Любишь... Не ради надежд на взаимность... Искренне?
Взлетаешь...
читать дальшеТы тоже был в моем доме... Говорят, что туда очень трудно проникнуть... Говорят? Во всяком случае, так одно время считали верившие в меня...
Говорят, что оттуда нельзя выйти. А еще, что там очень трудно уснуть.
Кто ты, заглянувший ко мне? Может, бежавший от неприятия - позже_из_моего_дома?..
Или опрометчиво крикнувший, падая в бездну незнакомых пугающих ощущений: "Мне здесь нравится!" Кажется, тот второй потом не вернулся...
Кто ты? Уже почти наверняка не тот, кто испытывает ко мне безбрежную нежность... Почему? Тот, кому дом мой открывался переливами рубинов и сапфиров, благородной роскошью графского особняка и яркой теплотой русской деревни, огнем и водой_и_землей_и_воздухом... Дом мой, обнимающий трепетно и осторожно, согревающий теплом солнышка... Кстати, откуда оно восходит?
А Окна у меня выходят на юг... Все-все... И почему-то солнце светит весь день, а луна заглядывает через стекло мне в лицо... А когда ночью под окнами проезжают машины, свет от их фар рисует длинные-длинные тени на потолке... Смотришь на это, а внутри тепло-тепло становится... Радостно, уютно и спокойно... УЮТНО...
Ты говорил, что со мной очень уютно... Со мной, но только не с ним... Почему?.. Дом мой... Пугающий тебя своей яркостью, удручающий старостью, вытесняющий непознаваемостью. Дом мой... Увы, Гость, тебе почти всегда нечего помнить, зато частенько есть, что избегать. И ТЫ ИЗБЕГАЕШЬ...
Дом мой...
Но ты заходи, располагайся. Тебя обнимет пугающее благородство, закружит в уюте истертая древность, ласково позовет отжившая память... И, может, тогда ты увидишь его... С вызывающей уважение теплотой, с крепкими стенами, которые защитят кого угодно, кроме меня, оттого что я - его часть, с огромными окнами... Живой. Дом мой...
Анжэ Вайс...
-
-
07.04.2006 в 09:40