А я тебя ищу. Еще не успевшего уйти, не хлопнув дверью...
Не умеющего вернуться... Да-да... Хотя бы оттого, что не знаешь, куда...
Не сказавшего ни пленительного "до свидания", ни терпко-соленого "прощай"...
Не способного прочесть в Книге одной Судьбы именно это: я ищу тебя.
Ищу. Теперь в своей памяти. Впрочем, не так - всегда исключительно в своей памяти.
Тогда не тебя. Только твой образ, написанный мною на заиндевевших окнах чужого дома. Образ, запечатленный на горячем песке у бирюзового, как чьи-то глаза, моря... Именно тот образ, который без труда смоет дрожащий от холода Дождь или сотрет престарелая, но все еще кокетливая, волна. Образ, который можно нарисовать заново. Возможно, он изменится, но, полагаю, не станет от того чужим Образом... А, значит я найду его (тебя?) вновь.
Анжэ...